Por Alfredo Bósio
Cotia, 23 de fevereiro de 2012
Caro Mino Carta,
[Captatio benevolentiae pela demora destas linhas.
Passado infelizmente um tempo turvado por longo pós-operatório, dispus daquelas
horas de leitura, intervalo feliz entre os cuidados de que é feito o cotidiano.
Foi só então que pude ler os originais do seu livro.]
Balanço de uma vida, diz o bilhete com que me chegou
este retrato agônico da vida pública brasileira. Nascido em 1936, fui
contemporâneo dos sucessos narrados. Mas, lido este Brasil, vejo pessoas e
acontecimentos à luz de outro olhar. Mais intenso, quase ofuscante, não raro
cruel. No começo da leitura pareceu-me que a ferinidade vinha de uma visada
mais aguda e ácida que a do comum dos mortais. Mas não, não era só isso. Era a
própria realidade que se revelava na sua crueza. Crueza cruel, com o perdão do
pleonasmo. Retratar o nosso homo politicus é lidar com o nauseante: que galeria
de patifes talvez superada apenas pela dos jornalistas! Aqui o narrador pôs o
dedo na ferida, mas, em vez de sangue fresco, o que jorrou foi pus. Lembra, de
longe, a fauna satirizada por Lima Barreto nas Recordações do Escrivão Isaías
Caminha, mas tão deteriorada que desafia qualquer hipótese progressista em
relação à história da nossa espécie.
Sempre desconfiei dos colunistas de nossos jornalões.
Agora vejo estampada em negrito a sua venalidade, a completa expressão da
covardia e do oportunismo. A exceção luminosa de Cláudio Abramo brilha, de raro
em raro, servindo apenas para que o leitor entreveja o negrume da malta. Que
figura organicamente lastimável esse Abukir (pouco importa se figura à clef, ou
não), que atravessa o livro de ponta a ponta e só teve um momento fugaz de
autoconsciência nas páginas finais! Aí o autor acertou em cheio dando a
palavra, entre cínica e confessional, a esse títere do sistema trabalhado em
terceira pessoa ao longo do texto. No final, as personagens, quase sempre meros
tipos sociais, tem a oportunidade de se converterem em pessoas. Não todas, é
bem verdade, pois o tipo é inerente ao gênero satírico da escrita. E qual o
desígnio do seu texto? Levar ao ridículo a nossa burguesia arrivista e puni-la
metodicamente, mas sem nenhuma esperança de corrigi-la. Já não daria mais para
crer no ridendo castigat mores? Parece que não. Tudo ficou opaco, tudo
mercadoria subindo ao primeiro plano, tudo status dentro de cada carreira
profissional.
A caricatura expõe traços obsessivos. O narrador nunca
deixa de pontuar o cafonismo kitsch colado ao granfinismo paulista e figurado
pelo ponto de vista de um anarco-sindicalista aristocrático e renascentista
chamado Mino Carta. Afinal, “nel mondo non c’è che volgo”, palavra de Maquiavel
ajustada à semicultura dos políticos e jornalistas que não cessam de nos
infelicitar. Farpas lançadas contra as veleidades gastronômicas e as
indumentárias dos figurantes valem como portraits de uma classe sem classe.
No entanto, há clareiras neste carrascal. Quem diria
que o enigmático Golbery conseguisse passar quase incólume pela malha apertada
de um juiz invariavelmente democrático e progressista, que é o nosso narrador?
Pois passa; é o olhar humanizado por uma longa experiência da fragilidade
humana que o valia, e é capaz de compensar a triste astúcia do maquiador de
golpes com a melancolia do jogador derrotado em um momento digno do seu
destino. (Terei entendido bem?)
E há a figura imponente do chevalier sans peur et sans
reproche, Raymundo Faoro. Não conheci o privilégio de tê-lo como confrade, mas
a honra de tê-lo como eleitor. Um voto que ainda me surpreende e comove. E há
os que ajudam a matizar o quadro sinistro: Ulysses, Montoro, Severo Gomes, mas
são tão poucos… E a imagem de Lula, que apesar dos pesares, resiste
galhardamente.
No tecido que remata o livro, sinto em Paulo alguém que
me dá vontade de abraçar fraternalmente.
Mas é já tempo de reconhecer, ao longo de cada página,
uma voz amarga, ainda que animosa. É a voz que fundou o Jornal da República, e
que se desenha, em corpo inteiro, na tocante autobiografia do jornalista
intimorato, homem digno de outro jornalista, que o gerou e instruiu.
Obrigado e o abraço amigo do Alfredo Bosi
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